Страсти на нет. Эрозия лет. Расстаются отец и мать. Остаются витать в пустоте коридоров их ненужные споры. Всё решается скоро. Мать, одинокая, боится разрушить, что дорого, продолжает держать мир на плечах, а в глазах печаль. Я в отчаянии. Хочу сбежать, когда она начинает кричать. Прости. Не могу видеть. Мне нужен воздух, чтобы дышать. Опять заставать её в слезах. Она сидит, пытаясь найти нить, как-то связать, сохранить порядок вещей. И вот я как тот нищий, кто по ночам спит на лавке железной, как будто магнит. Из этого состоит моя жизнь, вдали от дома. Когда миг как вечность и вечность как миг. Мы забываем об этом, когда, мечтаем хватать трофеи, выскальзывая из рук Морфея, а сердце стучит и весь стадион, вторя ему, кричит… Хотя не важно, мы пускаем корни, застревая на уровне между. Ничего страшного, оставаться там, где девочки уже женщины прельщают мужчин подростков фанов Джеки Чана, и где женщины ещё девочки воспитывают подростков мужественных не по возрасту. Но я всё же надеюсь, на пепле наших судеб, что их голоса не сольются в ансамбль потерянных душ, таких как наши. Но есть и другие, что, без иллюзий, идут по головам друзей. Время не повернуть вспять. Но мне кажется, ещё вчера меня в лоб целовала мать.

Я не хочу жить взаперти, уйти в себя, как Эскобар в свой Меделлин*. Меня ведёт мой сплин, на меня давит мир. Это история моих ночей без сна, среди толпы, что спешит, и не видит, не слышит тех, кто лежит на скамье железной в парке словно магнит.

Сидя, с письмом в руке, на этой земле, где идут ко дну друзья, на земле, где срут собаки, я пытаюсь схватить миг там, где дороги теряются в преддверии небытия. Спокоен с этим письмом, не зная что в нём, плохие или хорошие вести, но пока не знаешь наверное остаётся уверенность в лучшем, редкая в этом месте. И я устал очень быть среди прочих. Письмо - мой луч света среди тотальной ночи. Моему мозгу не хватает свежего воздуха, и лицо изборождено следами печали и отчаяния. Преследует чувство, что в конверте может быть пусто, брожу по городу грустный. Но жизнь по-новому кружит голову. Я увлекаюсь, наполняя пустое сердце желанием высказаться, улыбнуться, рассмеяться. Но снова страх выходит на арену, как король перед своей королевой в окружении чучел. Чёрт, я чувствую, запах угрызений исходит от этой кучи тел. Мечтаю. Письмо – мой шанс на реванш, среди всего, что мешает, как случайный, но верный шаг, что возвращает смысл. Против судьбы не ополчаясь. Мечтаю вдохнуть свою юность всей грудью, надеясь, что дороги выведут меня в люди и не сломают. Вкалываю как все вкалывают, за кусок хлеба. И мой единственный грех – я мечтаю. Жизнь потешается над теми, кто надрывается, я это знаю. Справедливость есть, но не для тех, кто вырос в моём пригороде. Об этом говорят все, но мы одиноки на земле. И я всего лишь вор в глазах других, для них моя жизнь это жизнь наподобие многих других. Но я ещё не сник. Без идеалов, но полный идей. Алое солнце делает этот ад приятным. Но в принципе, всё понятно, сколькие скатятся, а сколькие пойдут в гору? Детям этого не объяснить…

*Пабло Эмилио Эскобар Гавириа (01.12.1949 – 02.12.1993.) — колумбийский наркобарон. В 1989 Эскобар опубликован на 7 месте списка Forbes, среди самых богатых людей планеты. Он был одним из самых жестоких, честолюбивых и влиятельных торговцев наркотиками в истории. Меделлин – город, где находилась его частная резиденция.